Одиннадцать треков непроходимой меланхолии в использованной «Сoldplay-поп» упаковке — вот всё, на что сподобились Thirteen Senses. Получается, что с момента выхода своей предыдущей пластинки группа потратила два года на то, чтобы повторить опыт, представленный на «A Rush of Blood to the Head» четырьмя годами ранее.
Среди многочисленных популярных последователей Криса Мартина Thirteen Senses всегда выделяли некие самобытные хрупкость и деликатность. Но по иронии именно они воспрепятствовали тому, чтобы группа обрела хоть какую-то ценность и значимость на британской сцене. Вроде бы коллектив прилежно вливает в свою музыку сочные фортепианные аккорды, колошматение ударных, режуще звонкие гитары, нежнейший, едва колышащйся вокал и многозначительные текстовые посылы, растворяемые в эмоциях последней стадии весенней хандры, но в каждом из этих элементов группа никак не дотягивает до того, чтобы перешагнуть этап догонялок за убегающими Сoldplay. Биты многократно утилизованы прежде, риффы банальны, клавишные стандартны не только для жанра, но и для собственной антологии Senses, высокопарные тексты печально избиты, а настроение слишком монотонно в непросыхающей сентиментальности. На этот раз им не хватило ни уверенности для покорения радиостанций, ни самобытности для установления нового эталона музыкальной ниши.